La tercera mujer.

"Tres mujeres tejen desde la esquina junto al río, aferradas a sus cestas como si alguien se las fuese a robar. 

Las mujeres cuchichean entre ellas, a gritos, mientras se inclinan las unas sobre las otras sentadas en sus sillas. Yo observo.

Tejen con eficacia sin mirar siquiera lo que descansa en sus manos y sin parar en sus murmuraciones y cotilleos insanos. Sin venir a cuento, una de ellas se levanta de la silla y gira la esquina, perdiéndose de vista. La cesta queda abandonada en el suelo, junto a las otras dos mujeres que ni siquiera parecen haberse dado cuenta.

La manta que tejen cae de lado. Las agujas aún cuelgan de uno de los extremos. Una de las agujas se desliza y cae, soltando los puntos que empiezan a deshilacharse sin que las dos tejedoras restantes presten ninguna atención al inminente desastre, absortas en su conversación. 

Me pregunto si bajo esas enormes faldas llevan siempre escondido algún gato porque nunca falta uno cuando les rueda un ovillo y esta vez también acude, presto a ayudar en el deshilachado. A la orilla de la manta ya le faltan varios centímetros, que no dejan de crecer, mientras el gato tira y las señoras hablan.

Tan pendiente estoy del espectáculo que me sobresalto al sentir una mano posarse en mi brazo. Miro hacia arriba. El dueño de la mano me devuelve la mirada. Es la tercera mujer. Me sonríe, aparta su mano y se vuelve hacía el río. No sé qué quiere. 

Miro de nuevo a las mujeres pero ya no me parecen interesantes. Aquella otra, la tercera mujer, la que me ve, esa sí que es interesante. Me giro y me arrastro sigiloso hacia el río, hacia ella".